Siento un gran vacío en mi pecho,
un objeto inexistente
que aun sin masa me aprieta el respiro,
y aun sin peso pone oposición a dejarme erguir la espalda.

Temo que ha robado el aparato que resuena bajo mi interior,
ha asesinado pensamientos,
evaporizado mis acinos.

Ya no encuentro sustento alguno,
ya mi lengua no toca el paladar,
y mi voz solo vibra en mi diafragma porque no existe quien me escuche.

Moriré solo, 
siendo un objeto perdido
que olvidó buscar encuentro,
sin un dueño, ni uso, ni sentido.

Me temo que he comprendido
que estoy a merced de la inexistencia.